Proboszcz Pagórek spojrzał w niebo. Po nocnej burzy, takiej od której, jak mówią tutejsze baby, krowy przestają się cielić, nie pozostało nawet wspomnienie. I gdyby nie wilgotna trawa i strącone zawiązki owoców w sadzie, nikt nie uwierzyłby w nocne wyładowania oraz pioruny bombardujące transformator. Ksiądz przeżegnał się nabożnie, nałożył misiurkę i właśnie zamierzał wejść do […]
Magazyn kulturalno- literacki